gitanos verdes, frágiles

Soy  el producto de una paradoja del tiempo. Lo peor es que me lo creo, sinceramente. Bastó entrar en el supermercado para recordar otras auroras (no sé si eran boreales) y otros acertijos de la alcancía; pero no hace falta ser memorioso para entender que las historias se repiten, y nuestro país es poco creativo. Los guiones nuevos no abundan. Esta es una sociedad que decidió anestesiarse, y los barbitúricos los coleccionan los idiotas. El argentino desciende del mono austral, y no quiere ir a la escuela. Dicen que se peleó con la portera. Además está el amor que muta sin remedio. La humedad que es bruma de tos en cada armario, los precios de la ropa que me abofetean, la nostalgia de domingo por la tarde, la sensación continua de que la furia nos vincula como sociedad. ¿Mediocres?.

Y por si acaso, razoné: en definitiva la vida es un derecho intransferible del que vive, y la muerte un intransferible derecho del que muere.
¡Qué frágiles somos!